Flotáis nadamente detrás de aquella membrana que, pendula del cedit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando anre la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.

Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya noe s vuestra.

Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los caáveres de una vida que nunca fue. Triste destino, el no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandedes. Y sin embargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos muerieron siempre de vida.

Estáis muertos.

POEMA LXXV

VALLEJO, Cesar. Obra poética completa. Bogotá D.C.: Overja negra, 1980.

Posted by nohequ :: 2:04 p. m. :: 0 COMENTARIOS:

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